Poesía

Casi una mano

Sobre sus hombros Dios.

Sobre su espalda, verticales

las columnas de la catedral.

Sobre sus ojeras la resaca

el sol, los párpados, la intemperie

las legañas contrastando

el plano general del horizonte.

Lo delatan el orine, la violenta barba

los enormes pies, algunos perros

que lo lamen pensando en Lázaro.

Lo delata su propia garra abierta

dedos de barro, material mugriento

casi una mano

para que el prójimo, al pasar, compadecido

eche monedas o versículos.

Alguna vez tuvo pan, peces, carne e identidad.

Ahora se bebe encima su propia resaca

con formalizado, ojeroso, prometeico apuro.

Por su lado desfilan los otros

ungidos de aura artificial.

También exhiben caries y fobias

garfios y parches, llanto mohoso

nombres de pila, afilados perfumes.

Pero siguen de largo.

A las en punto y en cualquier ciudad.

Una y otra vez la palma abierta.

Otra y una vez el prójimo.

Del cielo vuelve el mismo escupitajo.

Pero escupir también es desangrarse.

La sombra juega con la luz.

El sol juega al escondite.

(Del poemario inédito "Mundo pañuelo").